se acabó

un buen dia te levantas y estás en españa
y fin del blog

como mi gomecito

prestarle, de pronto, atención al reloj y al almanaque. tiempo chicloso. abarcar. tabaco. desorden en a ante bajo cabe con contra de desde hacia hasta para por según sin sobre tras mi alrededor. despedidas sin decir adiós, ni siquiera hasta luego, que estés muy bien y las lágrimas en la garganta- se evaporan o me ahogan-. regalos. últimas. abarcar. el charco. insectos varios y variados en el estómago.

estoy como mi gomecito cuando intenta hacerse hueco para dormir, no lo encuentra y pasa a la interminable tarea de dar vueltas, desansiado, sobre sí mismo, moviendo el aire que ni lo pega en el espacio que lo rodea y hasta lo molesta.

haber ingerido, a grandes rasgos, algo como una sobredosis de dolor ajeno.
cuándo y cómo digerirlo. tremendo quilombo. sorpresa. porvenir. por venir. venir.

menos de tres días.
y volarse del lugar.

pa talleres

tenía ganas de contar esto hace rato y hoy me apetece escribirlo:

pues tú coges y te preparas un tallercito bien bacano de prevención de consumo o recaída en spa pa los niños del hogar de medianos y de pequeños y te subes al barrio de estrato dos que se llama "el reposo" y es precioso donde curro tres días a la semana

veamos si os sitúo:
spa: sustancias psicoactivas. acá la vaina es más cruel que todo, las drogas son reflejo de dónde está quien las consume. estoy hablando de pegante, de bazuko que es el último de los residuos de todo el proceso de hacer la farlopa. digo q estoy hablando de pegante, que se inhala respirando por la boca de una bolsa, que se empaña y el aire entra y sale, entra y sale y los ojos pierden rumbo y los brazos laxos, muere el hambre, sale el niño indefenso que había dentro.

estrato dos: de forma institucional, está determinao que hay 6 estratos. el cero, los desplazados por la violencia, de ahí pa rriba, llegando al 6 que es una urbanización donde sólo se entra con invitación expresa y está bien plagao de paracos, de negro, que dicen ser seguridad privada. bueno, lo de los paracos es otro video que os cuento otro día.


tamos?
pues eso, que te subes con tu tallercito dinámico a la par que divertido y artístico y entretenido y que no tiene música pues porque nadie me da palmas y ole, te lo das, los críos te escuchan y participan -quién lo diría cdo daba mis primeros talleres- y terminamos y bajamos cantando reggeaton a la cancha, que me los llevo pa llá pa que se desfoguen un poco de energía que son niños, coño, a veces se nos olvida, pim pam pum, descalcitos, cuánto ronaldiño hay entre mis niños, qué rico verlos recochar, bajar guayabas de un árbol,el gamberrismo es relativo, darle patadas al balón, dale dale.

y en éstas que miras más allá de los goles que te dedican mientras te tuestas al sol y t pican los zancudos y te acuerdas de que alguien de la asociación una vez te dijo de pasada -o no-que hace rato mataron a un niño de los nuestros en esa misma cancha

y la miras poniéndole bien de cuidado y ves, piel con piel:

dos niños con una pajita y un taponcito de la cocacola relleno de premio: bazuko
casi les da el balón de los míos, el tiro no iba precisamente a puerta, pero ni se enteran, de la que llevan.
tras la verja, al lao de una vaca así como del ganjes (?) un grupito de adolescentes marihuaneros
(q es como decir yonkis de caballo allá)
"tranquila"me dice el pastor sonrosado, mientras mira a su vaca de reojo "los marihuaneros no te hacen nada, se quedan bien tranquilos cdo consumen"
ay señor, si usted supiera (....), que mis preocupaciones no van ni mucho menos por ahí...
un chaval -imposible adivinarle la edad- cruza con paso firme y enfermo la cancha. balones fuera. directo a los dos niñitos bien trabados. les saca una navaja. arreglan cuentas. se hace el silencio. hasta entre los marihuaneros. mis 20 pico niños callados a un tiempo, oh milagro. unos pesos y un frasco de pegamento. se aleja. ha pasado un ángel, pero del infierno.
la puta perra vida ésta.

mis niños? retoman lento el partido en silencio, no les hace falta hablar, se les ve en la carita:
tiro a puerta
qué será eso, me gustaría probar
dientes largos, empiezo a salivar

a mi? me faltan ojos para controlarlos a todos
esto es como llevar agua en un colador
mi tallercito de hace un rato, me parto
la vida de barrio, tentando a la suerte
milagros a lourdes, se rifaron las papeletas pal consumo y adivinad a quien le va a tocar el premio gordo tarde o temprano
milagros a lourdes, talleres aspirina
cooperación tirita
no para de sangrar la herida
inspirar respirar
aunque no hayas terminado de crecer
el vaho del pegante dentro de la bolsita

puta perra vida ésta

vertigo

se va la nena cooperante con la que llegué mañana por la mañana de vuelta a españa
la imagen de la maleta a medio hacer en el piso
plam!
y alma cae de lo alto: han pasado casi tres meses y me quedan escasamente 10 días.
tremenda caída.
ansiertidumbre, de vuelta, pero ahorita voy de sobrada y no m pega ni el aire.más bien con una risita medio curiosa ¿a ver cuál será mi siguiente aventura? jejejejej
empezar de nuevo: ciudad, curro, (o a la inversa) casa y ... hueco.
hacerme hueco.
llegar en otoño, eso me gusta: la vuelta al cole, el inicio de proyectos
y ese elefante rosa que emerge con fuerza, augurando radio y poesía eres tú.

empiezo a tener complejo de perro verde:
1 nadie desde españa, es más, desde europa, viene a colombia de voluntaria, más bien del revés y más bien cobrando.
2 nadie -nadie- una vez en colombia se va de vacaciones al amazonas "pero si no hay más que bichos e indígenas".
3 la tipa que tengo al lado en el ciber la conocí cdo apenas llevaba una semana acá. chatea con un español por el msn. se maquilló para verse linda a través de la web cam. si hay una salida, por ahi tiene que estar. y una puerta dentro de un chat.

alma, en esto, de nuevo, nadando contra corriente.
yo con mi culebrón y dios con el de todos.

la tipa ahorita le dice a la del ciber (marisol, nuestra amiga) que le timbre al celular para que el español vea por la web que alguien la llama y hacerse la interesante

más perro verde
y me parto, me parto




yo me planteaba quedarme más en colombia hasta hace dos noches. en serio. demorarme un poco en la vuelta. tal vez por miedo o por lo a gustico que ando acá.o por las dos. o por capricho.
pero me soñé antesdeanoche que algo bien bien chévere me espera a la vuelta.
igual es pura magia o mi propia poesía.
me desperté angustiada, con la sensación de estarme perdiendo algo, ay no sé
qué me esperará??

cartagena de indias

como me meo, el cable de los auriculares cae incómoda e invitablemente sobre el teclado y he dormido esta noche en un bus (13 horas d cartagena a b/manga) pues mi cabeza no está pa andarse con entradas muy poeticas, ni esteticamente bellas. metaforas pa otro rato, chavales. a lo sumo, paso a hacer un relato de andar por casa de lo que para mi ha supuesto cartagena de indias:
la energia que me ha dado ver a mi amigo cesar
el caribe, no veas las playas, aunque para la más chévere llovió y en contra de la aparente jodienda, descubrí la maravillosa sensación de estar haciendome la muerta en el agua tan tan cálida y sentir caer las gotas frías de lluvia sobre mi cuerpo. eso si, eso si que fue poesia.
y ver en esa misma playa un notas pegar bien duro a su mujer ."algo habrá hecho" "es masoquista" tocó escuchar a los lugareños mientras. muy jarto.
pero para jarto, realmenter jarto, los guiris culiblancos negociando el polvo en la calle con las cartageneras ta na na que decía una vieja canción pero no tan lírica la vaina...
y el hogar de adolescentes embarazadas o recién mamás de niños de papel (q es la asociacion para la que curro) , eso sí que es bien lindo e impactante: la fuerza de la vida a un tiempo de su dificultad. nenas de 13 años cogiendo a sus bebés, sacándose la leche para dejarla en un biberón pq se tenían que ir al colegio.
"¿y usted cómo es que no es madre a los 25?"
(corramos un tupido velo sobre la respuesta)
si el matiz residirá en la inconsiciencia sobre el alcance de su situación, m pregunto. porque a esa edad y sin familia ni compañero, dicen q lo mejor de su vida es su bebé. asi, del tirón. bueno, más que inconsciencia igual son remilgos míos y de mi generación española. o ambas dos. es inutil comparar... y ya os dije q no estaba ni pa metáforas ni pa casi ná que no seaun juguito de guanábana que ya mismo me voy a tomar.
cada día lo tengo más claro, acá absorvo, ya asimilaré, hay cosas que no alcanzo, no doy a basto, ahorita toca hacer de esponja para que un buen día me levante y todo se me haya por dentro sedimentado.
eso, en lo que estaba, compaes, que cartagena chévere. es como cualquier ciudad del sur (graná no, más bien cai o zevilla) pero con un tinte a lo alcala´de henares. y en el caribe. he dicho: y en el caribe. sus calesas, sus torres crema o granate, su escultura de bolivar y de la india catalina, sus casas coloniales, su suelo empedrado, las tiendas chic, más muesos que en toda bucaramanga (alguno de la aeci), el aire calor, los mulatos repapasotes, los combos callejeros haciendo sonar canciones del compay, escenario idílico la ciudad amurallada, las palmeras y ni rastro de la pobreza de ahi fuera. como una burbuja replatuda.
los guiris se sientan en las terrazas y de alguna manera, el resto de los personajes en escena les bailan el agua -o hacen como que tal- : primero llegan a cantarles, luego a venderles cenas o collares o cds.
o cuerpos.
me dice un amigo que me eché bebiendo cerveza en la calle, frente a una escultura de botero, "las mujeres lo teneis más fácil pa sobrevivir, os poneis un vesitido y unos tacones y alguno os llama. a mi, por ejemplo, quien me va llamar?"
y todo se entiende, de raíz y de una sola vez, con una imagen -q solo algunos turistas alcanzan a ver- : las barriadas de chabolas.
de madera, o techo de uralita
inciso: en cartagena hay 40 grados todos los dias todo el año asi q mira que risa te tiene que hacer vivir bajo un techo de uralita. me parto el culo. no veas. qué risa me da la uralita, que los políticos candidatos ahora cambian por votos, por cierto.
y sin agua, o con un mini rio de aguas residuales, ventanas de lona enganchadas por grapas, la calor, buscarse la vida, haciendo trenzas o masajes en las playas "acá por lo menos me da para mantener a mis 12 hijos y no tengo que aguantar jefes" me dijo rosaura, que se la busca cada día playa pa rriba playa pa bajo.
importante la movida de ser jefe de una, eh?
mirá que la dignidad tiene cara.
y ya chavales
que chévere hacer el snorkel en el caribe y ver corales y peces turquesas
espero no comerme con papas todas las piedras taironas que he pillado pa vender artesanía cdo llegue y temblad, que ha empezao a gustarme el reggeaton!!! dios mío, quien lo iba a decir.
un beso
no tengo más ganas de escribir
no sé qué me pasa, debió quedárseme la poesia en barajas...
de hoy en adelante empieza la cuenta atrás: el 15 salgo de acá, llego el 16 a spain is pain
muaka!

todo lo de ciclo que un otoño contiene
a gritos



rectificando: a propósito del "mamasita tu mae" que dejé en el blog hace unos días, con las mismas matizo que igual las mujeres no se cortan ni media metiendo fichas. muy complejo, como para tacharlo de "machismo" y ya, y quedarse tan ancha. hay más y más colores que se descubren ahondando en los días y las personas.

podría, pero no.

podría escribir en la entrada de hoy, domingo ya anochecido, algo como un relato o versificación del cariño que alinea ya alguna tesela en la arista verde, la de la esperanza.
y soplaros desde este teclado: pasar la gorra en restaurantes gomelos (pijos) después de cantar, la sensación tan familiar, la media voz o la calor de los cuerpos y el silencio que se dejan cuando terminan de hablarse sin palabras.
podría deleitarme en algún recuerdo fresco, de menos de 2 días, del paseo a algunos pueblos del departamento santandeareano: san gil, páramo, charalá y los campesinos rezumando alcohol y sudor a partes iguales. las casas blancamente coloniales en medio de la vegetación y las cumbres a lo lejos coronodas de niebla, donde empiezan a confundirse, difuminados, el verdor del cielo y el azulor de esas montañas que cobijan árboles con musgo que les forma barbas, y conforman un cuento y yo lo caminé a pasos cortitos.
y todo muy chévere, podría escribir, y también que mira cómo canto lavando ropa en la casa los domingos por la tarde y qué bonita es esta vida, que dice el estribillo de la canción de moda acá, de jorge celedón, y hundir mis pies en lo recién protagonizado y contarlo tan lindo como lo sé y lo siento -bendida percepción maleable al pensamiento-.
podría, pero no. porque llama a alma desde el patio una de las niñas, llegada apenas hace una semana y me dice que si la escucho o le doy consejo y entre llantos, 13 años, pelito rapado, me pregunta, si yo sería capaz de matar, que ella lo ha hecho, porque eso o su vida, y se sueña cada noche con la cara de todos y cada uno de sus muertos, fui guerrillera, vengando la muerte de papá por balas de paracos, y las batallas en el magdalena medio, y las drogas corriendo a manos llenas entre la metralla, ahorita verse encerrada, en el hogar del bienestar familiar - donde todas las auras tienen color problema- y mirarse a solas por dentro ese precipicio que es saberse asesina, coger aire para quedarse a solas con una misma cuando se está rellena de un vacío: un vacío tal que no alcanza ni a devolver eco,
y le tengo que presentar una disculpa a diosito, me dice.

y yo pienso que más bien, las disculpas se las tendría que presentar él a usted.