LENTEJAS

“Se vive muy bien en la ignorancia”, decía Milena Rguez en un poema para Amnistía Internacional. Se vive muy bien en la ignorancia, “donde ni el viento la toca”, decía verano azul (cuando le venía la regla a la otra...)
Por mi parte, me gustaría ser crítica sólo hasta el punto que me permite mantener la vena del cuello en su lugar y volumen adecuados. No indignarme tan a menudo. Saber mirar para otro lado, adaptarme a los tiempos que corren y su look cada temporada, aspirando poco más que a incluir en mi fondo de armario algunos complementos sensacionalmente sensacionales y lucirlos los sábados tomando copas, fundida en las letras de las canciones poperas que rezan “hoy es un día perfecto para la gente perfecta” y cosas así.
Y quitarle las hojas al calendario pacíficamente, sin emocionarme leyendo según qué textos, y poder seguir adelante con una conciencia adolescentemente tibia y edulcorada, ésa que se conserva a base de levantar los hombros diciendo “y qué le vamos a hacer”, sin haber caído nunca en la verdadera cuenta de colosales embustes, censuras de radio, miserias humanas, fanzines anarquistas o denuncias laborales. Dicho sea de paso, estarse en estas cosas, y-las-que-te-rondaré-morena, no le convierten a una en la hostia con guirnaldas, sino más bien en una “inadaptada social” (recordemos la gran performance de Tarha)
Yo quiero vivir para contarla, sin sobresaltos ni nomadismos, como toda hija de vecina, creyendo en lo absoluto de los problemas, en las palabras que vomitan la tele o la clase política y ser feliz con una cerveza en la mano viendo los deportes, que decía Kurt Cobain. De mayor quiero ser una corderita de camino al matadero, una ciudadana de bien, una feliz votante o un número en una lista dormida dentro de algún archivador. En definitiva, ser una más.
Porque seguramente sea más práctico ser como el agua, que se hace hueco en cualquier parte y convertirme en una persona normal. (O dar el pego, por lo menos) Enterrar esta sensibilidad que me gasta por dentro: maldita e hiperactiva, siempre alerta. Enterrarla, sí. Rezando y todo. Esa sería la primera prueba de que está muerta matada: soltarle a algún dios del cielo -de ahí arriba- qué es lo qué pasa -por aquí abajo-, dejando en sus manos el remedio tras repetir unos versos rituales, respirar hondo y a otra cosa mariposa, “está en manos del todopoderoso” y a silbar.Para rematar la jugada, me metería en alguna franquicia de la indetex o de la que fuera, da igual, está todo pensado para que caigas dentro de alguna sin mayor esfuerzo, a probarme algún modelito sin pensar qué manitas a cambio de qué han confeccionado esto -o aquello o lo de más allá- que consumo. Luego depilarme hasta el alma, con cera caliente, para ser más mujer y lanzarme a la calle a pescar marido. Uno decente, que se afeite. Y que tenga la panoja suficiente. Circunstanciales serán entonces su sentido de la vida, su extensa fidelidad y su facilidad para levantarme la mano o la voz.
Elegir una vida, un empleo, un televisor grande que te cagas y demás cosas que decía ese gran filósofo llamado Renton, aceptando de antemano la bofetada de realidad que me voy a llevar en Colombia y mi retorno, seguro azar. Volveré y elegiré mirar hacia otro lado, para amordazar al Pepito Grillo que mora en cada almohada. Volveré y tendré que aceptar, a grandes rasgos, cruzarme de brazos, ser dolorosamente consciente y difícilmente consecuente. Inevitablemente, para poder ser feliz -ahí es ná-. Volveré y tendré que plantar mi chiringo vital en la ignorancia, abriendo de par en par el gaznate para tragar algunas cosas sin saborear su amargura. Eso, o morir de hambre. Y el que tenga otra opción, por favor, que no se la guarde.
(No sé si me explico...Se me hace un poco raro todavía esto del blog...)PD: Un beso a Maripi, Marcos, Berti y Arancha a propósito de cierta conversación sobre ecología en Grecia… Gracias, equipuni.
Recién aprendí a leer comentarios y a ponerlo para que desde cualquier servidor se puedan publicar. Siempre bienvenidos, exprésense tan libremente, amigos, como lo estoy haciendo yo.


El poema del que os hablaba:

“EL GRITO : Poemas Contra La Tortura” Colección Romper el Cerco; Amnistía Internacional. VVAA. (Granada, 2005)


Tierra a la vista


Se vive tan tranquilo en la ignorancia,
hospitalaria tierra
de corazón abierto para todos.

***

En la ignorancia no entran moscas,
ni sonidos molestos
(un ruido suena bien en la ignorancia).

No hace frío jamás en la ignorancia
y si el calor acecha
la ignorancia en su sombra te cobija.


Se come bien en la ignorancia:
sus bocados
alimentan más que pan y leche.


No hay sobresaltos nunca en la ignorancia,
ni inquietudes, ni dudas
(uno puede dormirse
en la ignorancia todo el tiempo).


Una fiesta perpetua es la ignorancia:
llanto allí
es palabra innombrable, de otro idioma
(en la ignorancia no entran lágrimas).

***

¡Ah, la ignorancia!...
Qué feliz era yo
cuando habitaba en ella.



Milena Rodríguez Gutiérrez