podría, pero no.

podría escribir en la entrada de hoy, domingo ya anochecido, algo como un relato o versificación del cariño que alinea ya alguna tesela en la arista verde, la de la esperanza.
y soplaros desde este teclado: pasar la gorra en restaurantes gomelos (pijos) después de cantar, la sensación tan familiar, la media voz o la calor de los cuerpos y el silencio que se dejan cuando de hablarse sni palabras terminan y dejan las ganas q se tenían bien puesrtas al día.
podría deleitarme en algún recuerdo fresco, de menos de 2 días, del paseo a algunos pueblos del departamento santandeareano: san gil, páramo, charalá y los campesinos rezumando alcohol y sudor a partes iguales. las casas blancamente coloniales en medio de la vegetación y las cumbres a lo lejos coronodas de niebla, donde empiezan a confundirse, difuminados, el verdor del cielo y el azulor de esas montañas que cobijan árboles bárbados por el musgo, y conforman un cuento .y yo lo caminé a pasos cortitos.
y todo muy chévere, podría escribir, y también que mira cómo canto lavando ropa en la casa los domingos por la tarde y qué bonita es esta vida, que dice el estribillo de la canción de moda acá, de jorge celedón, y hundir mis pies en lo recién protagonizado y contarlo tan lindo como lo sé y lo siento -bendida percepción maleable al pensamiento-.
podría, pero no. porque llama a alma desde el patio una de las niñas, llegada apenas hace una semana y me dice que si la escucho o le doy consejo y entre llantos, 13 años, pelito rapado, me pregunta, si yo sería capaz de matar, que ella lo ha hecho, porque eso o su vida, y se sueña cada noche con la cara de todos y cada uno de sus muertos, fui guerrillera, vengando la muerte de papá por balas de paracos, y las batallas en el magdalena medio, y las drogas corriendo a manos llenas entre la metralla, ahorita verse encerrada, en el hogar del bienestar familiar - donde todas las auras tienen color problema- y mirarse a solas por dentro ese precipicio que es saberse asesina, coger aire para quedarse a solas con una misma cuando se está rellena de un vacío: un vacío tal que no alcanza ni a devolver eco,
y le tengo que presentar una disculpa a diosito, me dice.

y yo pienso que más bien, las disculpas se las tendría que presentar él a usted.